Yo, poeta

¿Poeta? ¿Qué poeta?

Si ponéis delante de mí un culo bien formado
o unos pechos prominentes,
o una mirada firme de mujer
de frente despejada,
y entonces en mi mente no cabe nada más
que teta-culo, teta-culo, teta-culo…

¿Poeta? ¿Qué poeta?

¡Si soy incapaz de extraer emoción en lo que escribo,
ni de ti,
ni de los amigos,
ni de la madre,
ni de nadie!

¿Poeta? ¿Qué poeta?

¡Si anoche asistí en la calle al desfile de monstruos,
y las prostitutas sin dientes reían y lanzaban besos,
y sólo veía dolor, hedor, horror,
y en mí germinaban otras palabras y no eran sexo,
eran odio esclavitud droga dinero miseria muerte.
Y hoy me quedo mudo, y no sé explicar!

¿Poeta? ¿Qué poeta?

¡Si odio esta vida de la vuelta inútil,
y soy incapaz de hallar el verso
para salir de ella,
si no derroco gobiernos con mi poesía,
ni hago que sea mejor esta mierda de mundo
que sólo es el residuo de otro mundo
más alto y mejor!

¡Si no hago nada!
¡Si no soy nada!
¡Si no se me escucha!

¿Poeta? ¿Qué poeta?