Itinerario

Sea el alzamiento de tumultuosos esqueletos proclamándose enfrentados a la vida y a la muerte, agitados como si amapolas gestáranse en mi pluma y caracoleasen mismamente como gusanos en la hoja, dejándose injertar la pútrida liberación de la muerte finisecular en su propia médula ósea, de la que carecen, y que por tanto significa que son en mí, que es en mí donde insuflar en cambio su semilla de perdición que me convierte en caos (que siempre fui), o que a su vez me devuelve a la pureza de saber…, de olvidar a su vez algo esencial: la simplicidad, el recuerdo de los años ochenta, mi infancia abandonada, su esencia tan dispar de cómo hoy la recuerdo, ese caparazón mudo conteniendo toda la belleza de lo finito, a la que no alcanzo, y vertiéndose sobre mí ese fluido hirviente del olvido que me llena de placer, un placer que no termina de irse, que como el día sucedido necesita de su proceso ritual para marcharse, el señorío de la noche que vendrá a arrasar el decorado de lo alzado y me devolverá al sueño…, y hasta entonces yo, desnudándome, entendiendo de pronto qué soy: un ente incapaz de conocerse jamás, ni a mí ni a nadie ni a la pureza de la verdad, que acaso sentiré tan sólo, leve aviso, como un suave cosquilleo recorriendo mis espaldas mientras...


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